El poeta se viste de negro

El poeta se viste de negro
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Si el poeta se viste de negro
Sólo quiere acompañar a la noche
Que caminata tan plana,
Ni los arquitectos podrán engañarme
sus columnas no alcanzan para levantarme
en hombros y bajar las estrellas
Una pequeña loma, aunque artificial,
Respira bajo mis pies
alea mi depresión, llena su vientre con sal
Ejemplarmente mancha sus manos 
para enhestar mis huesos
Se corre el telón de las esferas en mis fanales
La luna se muestra empolvada de amarillo
La respiración cesa, es claro: Ése debo ser yo
Hoy ostenta esa forma, expresión del Este
Heredad de la montaña del alma,
del Samurai y Siddhartha
Si la vida insiste en que sienta esta tristeza
debe ser bajo ese cielo, bebiendo esa lluvia
Ése debo ser yo, Ésa debes ser tú
Porque sin tu luz, aunque las sombras flanqueen
La Luna nunca nace.

La cena termina, un vacío menos
Queda otro por remendar
El postre llega, es de fresa
No es mi paladar quien lo exige
Sino el rugir palpitante de mi pecho
                                 /Esa canción de cuna

Las fresas parecen juguetonas
brincando por toda la mesa
Presumiendo sus leotardos rosas
Hubo una en espacial que creyó:
"Esas cuartillas necesitan color"
Una pequeña mancha en la esquina de la razón
Rojo fresa, Rojo Imborrable
¿Cómo se las arregla el destino
para encarnar esa inocencia
en un ser de tan corta edad?
Salta pidiendo atención
Ése debo ser yo.

El poeta se viste de negro
para hacer juego con sus ojos
y no ser crucificado con los ajenos
Sin embargo me clavan
Parecen leer tu nombre
Sobre mi desvelo, más café
Mejor en ése leo, hoy también hace juego.

Este poeta se viste de negro
para vivir la ausencia del color
Soy material para la defracción de luz y esencia
Porque somos agonistas
De nuestra primera plegaria

Mi madrugada es un signo interior
de pena y duelo
Mi traje negro es por luto a mis ojos
Los vaciaré con llanto sobre tus manos
Para que bebas mi visión y contemples
Lo que escapa tu razón

No así
Para El Poeta que viste de negro.